Otro más de lo mismo

Es lo mismo que vengo escuchando desde que el mundo es mundo...
Lo mismo que ya le contaron a mis hijos-padres, a sus hijos-padres y a los que siguen en la interminable lista de apogeo y caída que han soportado por siglos y otras cosas semejantes. Que el que quiere morir es por que quiere... Entre amigos o en suelo extranjero. Si Dios es eterno, ¿por qué no nosostros?
Por elección o por mal diseño. Con una batería extinguible en medio de otras conjeturas. Lanzados al mundo a perpetuar la raza... lo que pueda significar esto en lenguaje matemático. En los términos más elementales posibles. Palabras de Fuego. Agua. Tierra. Eter. Una droga sencilla y llevada a los colegios con los lápices que te roba de los bolsillos la dignidad de no poder negarte. Elevar Dioses como se cantan alabanzas. Siempre hacia adelante, pero no lo suficiente.
Alegra el entrecejo, muchacho. No por ser el fin de los tiempos, es el final de todo. Las cosas que se terminan son siempre mejores que las que empiezan. El futuro está escrito. En piedra. En cuero seco. En papel. En la piel resquebrajada de los que se sienten viejos, porque ya lo están. Pagados en su experiencia de estar muriendo. Mejor que mueran en silencio y sin armar la alharaca de tener más dias por detrás que por delante. Los años son eternos. Los minutos cosa de viento seco y algunas hierbas secas. De sol austero. De pan añejo. De amargo sudor corriendo por la mortaja de mi madre. Bajo Tierra. Bajo tierra. Debajo de la Tierra. Por sobre ella. En todas partes. Desde la viejecita sin dientes que vive de la beneficencia hasta los gatos que celebran la llegada de Agosto. De Augusto. Del general. De la negra comitiva que no tiene otro argumento que el fusil con el que establece diálogo directo...
Pero yo no hablo de esas cosas. A mi no me importan un par de idiotas que asesinaron a otros idiotas. No son mejores que esperar a que el sol se caiga a pedazos sobre toda esta celebración de animales follando por follar...

Y no me invitan...

Algo más que decir

Ya tiene usted en sus manos lo que para muchos puede ser peligroso: amargura. Yo lo he visto caminando por ahí con el ceño fruncido, suspirando como si agonizara en paulatina ansiedad. Esa ansiedad compeja y absurda que me resulta tan conocida; una comezón en los brazos, una presión en el estómago. Los deseos de salir corriendo por la puerta o volando por la ventana si la puerta está cerrada. Perder la esperanza por que la esperanza no entrega nada sustancial y los ideales son para gente más elevada que usted y yo. nosostros somos de otra clase. De una más desechable, más perecible; construidos para el polvo y la ceniza. Ya la gente que lo conoció hace dos semanas no se acuerda de su cara...

Pero no se enoje por lo que le digo. Enójese por lo que le pasó para que yo me diera cuenta de que está con esta triste condición...

Si se le nota que no le gustan las risas de niños. Ni la gente que baila. Ni los matrimonios. Ni la gente que quiere construir un mundo mejor o salvar el medioambiente. Los mimos o los delfines. Las malditas ballenas que bailan bajo el agua encaminadas a su extinción. Al diablo con ellas por llevarnos la delantera. No le gustan las buenas palabras, pero le molestan más aun las groserías que salen de los "más desposeídos". Napalm es la solución para acabar con ellos. Una política de esterilización seguida por la relegación y la eutanasia. Yo soy de la misma opinión. Que se mueran todos y démosle una oportunidad a las cucarachas. A las malditas cucarachas. Cocarachas. Coca Cola.

Alabemos a Dios...

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Micro Economía

No voy a hablar de cosas importantes. No me gustan los pontífices.
El papa es un monigote escondido en las anchas faldas de la vieja muerta. De la vieja ramera romana. Trajo una cruz y la sífilis. La viruela y el hambre. Trajeron sus buenas nuevas de advenimientos y perdón de los pecados, con hostias y vergas erectas para perforar el culo de los tristes indígenas. Las banderas y las grandes instituciones se alojaron en la consciencia colectiva de los afortunados que sin saber escribir ya sabían por quién votar. Y tambien por qué no hay que llorar.


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Godspeed You! Black Emperor

Monologues - The Dead Flag Blues (intro)

This monologue appears at the beginning of the dead flag blues from the album f#a#oo; it comes from incomplete movie about jail, an unfinished film that efrim wrote and has been working on for the last five years.

The car's on fire and there's no driver at the wheel
and the sewers are all muddied with a thousand lonely suicides
and a dark wind blows

The government is corrupt
and we're on so many drugs
with the radio on and the curtains drawn

We're trapped in the belly of this horrible machine
and the machine is bleeding to death

The sun has fallen down
and the billboards are all leering
and the flags are all dead at the top of their poles

It went like this:

The buildings tumbled in on themselves
Mothers clutching babies picked through the rubble
and pulled out their hair

The skyline was beautiful on fire
all twisted metal stretching upwards
everything washed in a thin orange haze

I said: "kiss me, you're beautiful -
these are truly the last days"

You grabbed my hand and we fell into it
like a daydream or a fever

We woke up one morning and fell a little further down -
for sure it's the valley of death

I open up my wallet
and it's full of blood

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Información extraída y sujeta a derechos de autor y bla bla bla...

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Las palabras no son lo importante

La bailarina se fue en cana. La muy puta.
Si por menear el culo vas a ser famoso doce minutos y medio, ¿cuanto harías por cien lucas?
Abrirle las piernas al diablo y esperar que acabe de llenar el espacio que hay entre la puerta trasera y la casa del vecino. Está atento, mirando por la cortina para averiguar lo que de preferencia se mantiene a puertas cerradas. Hoy la ciudad está más fría que nunca. Pero ya llegará la noche para dormir y olvidarme de todos los idiotas que circulan por el mundo, con sus trajes de fina tela y barba de tres días... Sus vidas alegres me descomponen. Odio la felicidad ajena, más aun cuando no he conocido la propia. La propia. Como si tuviera algo que llamar realmente mío. Ni siquiera la mugre debajo de mis uñas se queda conmigo para siempre. Ni el mal olor. Ni siquiera los dientes se van a quedar conmigo hasta la tumba. Si tan sólo fuera tan fácil morir. Pero es más difícil que matar.

No saben como me gustaría ser capaz de mantener las cosas simples. Escribir en pocas lineas y ser capaz de decir algo, pero sólo puedo esto... juntar palabras y quizá parecer un poco más inteligente de lo que realmente soy...




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Para que decir nada de este disco... es cosa de maricones

La típica vieja de mierda

Hay un común denominador en esta clase de sujetos...
Se trata de sujetos ordinarios, comunes, mediocres. Sobrepasados por los terribles acontecimientos de nuestra época. Basura débil y temerosa, rápidos enjuiciando a los más débiles, pero su valor se hace cenizas cuando se ven enfrentados a alguien más grande, más fuerte o más inteligente. Malolientes pedazos de mierda que ensucian más de lo que limpian. Caminando y bebiendo y follando con lo primero que se les cruce por delante. Incapaces de hacer nada por los demás y mucho menos por ellos mismos, aunque ellos precisamente son lo más importante en sus vidas... Hay un montón de cosas que no entiendo de esto ni he pretendido entenderlo jamás, pero si hay algo que es seguro, es que no me diferencio mucho de ellos.

En estos últimos días he sido llamado un mentiroso, un fraude, un falso hijoputa... tratando de aprovecharse de las buenas intenciones de todos los que me tienden una mano. Puede que sea verdad, lo reconozco. Pero no es mi problema que algunos inconscientes me entreguen su amistad de buena fe, cuando nunca me ha interesado tener a ningún gilipollas sentado en mis cojones...
Mejor vivir solo que con una hernia en el costado.






Segundo disco de esta gran banda de los ochentas (década de mierda) que mezcla el más violento punk con el noise más punzante y un ingrediente industrial extra que no deja a nadie indiferente. Alabanzas a Steve Albini, poster boy del do it yourself, que después de esta banda se dedico a la ingeniería de sonido de algunas bandas intrascendentes como Nirvana, Pixies, Jesus Lizard y Polly Jean Harvey...

Una manga de muertos de hambre...


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