Mad Men...

... and women...
Semánticamente hablando... ideológicamente hablando... instintivamente hablando...
Nunca escuchando...
La gente pasa a tu lado, a veces por encima. Otras ni siquiera existes en la vista periférica de los bastardos periféricos que pululan por el centro de la capitale. Corren, como si sus pasos cortitos de enanos mentales fueran la cura para el incontenible paso del tiempo. Van atrasados a sus malditos trabajos con sus malditos jefes. Remando en las galeras de la economía social de mercado... o del capitalismo despiadado que mueve el alma negra de sus explotadores legales, exprimiéndoles la sangre y la gulivera hasta que carcasas secas vuelven a sus casa de colores y departamentos de cartón corrugado para ver a Sergio Lagos o Kike Morandé diciéndoles con la telepatía subliminal de su ideas sin ideas, sin convicciones e idiotizantes que son felices en la estupidez. Niños símbolo de la bendición de la ignorancia: una generación completa corrompida por el germen de MTV.

Scratch Acid, The Greatest Gift...

Parte 1
http://www.mediafire.com/download.php?zthntm3nc2z

Parte 2
http://www.mediafire.com/download.php?2mynmdydmdm

Largo Fin de Semana

Si, asi es...
Tengo sueño por el dia que no termina y esta semana que siendo hoy dia lunes, se me ha hecho eterna... pero no vengo a hablar de mi que no tendria gracia. Vengo a hablar de uno de los más geniales artistas que he escuchado en mi vida, que no han sido muchos, pero tampoco han sido los dedos de una mano. Lo más probable es que jamas hayan escuchado hablar de este músico afroamericano (aunque antes les deciamos negros, y nadie se ofendia) pero si han escuchado algunas de sus recopilaciones. House of the Rising Sun o Where did You Sleep Last Night son piezas musicales que para siempre cambiaron la historia del rock. Aqui aparecen con otros nombres, New Orleans la primera, In the Pines la segunda, pero ambas versiones son testimonio de la profundidad emocional de un personaje casi desconocido de la musica popular de los USA en estos lados de la sudamérica austral y que bien vale conocer. En cualquier minuto que me lo pregunten, prefiero escuchar a este negro, que siente, canta y sufre como un negro y no a un negro que se cree, habla y engaña como un blanco y que va a ser el próximo presidente de los Estates. Marioneta de los Bilderberg en su intento de sanear la imagen pública empobrecida de una nación que ha escuchado la música de sus artistas , pero todavía no entiende la letra...
Y si ven a su madre este fin de semana solo recuérdenle de mi parte: SATAN, SATAN, SATAN!!!!



http://www.mediafire.com/download.php?j2uozgmeiqm

Testamentario

Hay suelo por dónde piso
Por dónde salto los vacios de tus palabras
Y de tu consciencia que con silencio me castigan
Me ahogan
Me rompen
Me castran
En trastos sucios me pervierten
Y salen por la puerta ancha de tu desprecio

Y me cuentan los pasos que faltan
Y las cosas que no sé
Ni soy capaz de aprender
Con un cerebro atrofiado por el alcohol
Y las drogas
Y la envidia solitaria
De no conocer vida tranquila
Ni paz que luzca bien junto a mis diplomas

O lo que me quiero cuidar para adelante
Que no sea secreto o esperanza
De esas cosas elevadas no conozco
Por ser incapaz de tener pensamientos propios
O ideas buenas
O propias de buen ideario
O haber nacido con un marco de inteligencia
En el que sumergirme
Para no ser un objeto pedestre
Y olvidable
No recordable
En los círculos que frecuento
Porque ya no tengo otros
Y que se burlan a mis espaldas
Con sus dientes sucios y alientos agrios
Que agrian lo que dicen cuando sienten
La operática ignorancia de lo que hablo
Y no entienden

Y que se brulan de mi a mis espaldas
Y de frente
Y conspiran con otros como ellos
Y rien
Y cantan
Y profitan con sus talentos incomparables
Mientras yo me hundo más y más
En cajsa de vino
Y cigarrillos baratos
Y obscenidades que divierten
A los que gozan divirtiéndose
Y se rien más de mi que los demás
Que también lo hacen
Con sus maquillajes prefabricados
Y espaldas anchas
Compradas barato con una mastercard
Tetas y culos y vergas resplandecientes
Y familias atómicas de catálogo de La Polar
Productos naturales
Y pantalones bien tejidos
Y chalecos bien planchados
Y camisas decoradas por Mario Toral
O alguna otra marioneta sonriente
Del glorioso empresariado
Divina Providencia del arte corporativo

Creo que me cagué en los pantalones

Tengo dos problemas...

Pero ninguno es trascendental para los que no leen nada de esto. Quizás sean realmente los últimos días. Tu pelo ondea y se estremece tu cuerpo cuando el frío entra por la ventana, me miras y quieres un chaleco para cubrir tu espalda. Sin decir nada te acerco uno de mis chalecos y te arropo con cariño sin que me importen los truenos que retumban por el aire, destrozando estos cielos enrrojecidos. El mundo termina, pero tu estás conmigo...

To Boddah

Speaking from the tongue of an experienced simpleton who obviously would rather be an emasculated, infantile complain-ee. This note should be pretty easy to understand.

All the warnings from the punk rock 101 courses over the years, since my first introduction to the, shall we say, ethics involved with independence and the embracement of your community has proven to be very true. I haven't felt the excitement of listening to as well as creating music along with reading and writing for too many years now. I feel guity beyond words about these things.

For example when we're back stage and the lights go out and the manic roar of the crowds begins., it doesn't affect me the way in which it did for Freddie Mercury, who seemed to love, relish in the the love and adoration from the crowd which is something I totally admire and envy. The fact is, I can't fool you, any one of you. It simply isn't fair to you or me. The worst crime I can think of would be to rip people off by faking it and pretending as if I'm having 100% fun. Sometimes I feel as if I should have a punch-in time clock before I walk out on stage. I've tried everything within my power to appreciate it (and I do,God, believe me I do, but it's not enough). I appreciate the fact that I and we have affected and entertained a lot of people. It must be one of those narcissists who only appreciate things when they're gone. I'm too sensitive. I need to be slightly numb in order to regain the enthusiasms I once had as a child.

On our last 3 tours, I've had a much better appreciation for all the people I've known personally, and as fans of our music, but I still can't get over the frustration, the guilt and empathy I have for everyone. There's good in all of us and I think I simply love people too much, so much that it makes me feel too fucking sad. The sad little, sensitive, unappreciative, Pisces, Jesus man. Why don't you just enjoy it? I don't know!

I have a goddess of a wife who sweats ambition and empathy and a daughter who reminds me too much of what i used to be, full of love and joy, kissing every person she meets because everyone is good and will do her no harm. And that terrifies me to the point to where I can barely function. I can't stand the thought of Frances becoming the miserable, self-destructive, death rocker that I've become.

I have it good, very good, and I'm grateful, but since the age of seven, I've become hateful towards all humans in general. Only because it seems so easy for people to get along that have empathy. Only because I love and feel sorry for people too much I guess.

Thank you all from the pit of my burning, nauseous stomach for your letters and concern during the past years. I'm too much of an erratic, moody baby! I don't have the passion anymore, and so remember, it's better to burn out than to fade away.

Peace, love, empathy.
Kurt Cobain

Frances and Courtney, I'll be at your alter.
Please keep going Courtney, for Frances.
For her life, which will be so much happier without me.

I LOVE YOU, I LOVE YOU!

Trabajando Para Usted

Y... ¿Cómo iba a saber lo que tenía que hacer cuando llegara el momento?

Nunca he sido muy inteligente ni conozco tanto de la vida como a otros les gusta creer que lo hacen, pero ya que estoy parado sobre la marca del suelo, apuro la marcha para llegar primero; corriendo porque no tengo paciencia para caminar con el resto del mundo, ni con el resto de los que creyeron en mi o quisieron que les leyera por la noche...
Hubo una ocasión en que incluso me aventuré a contar historias mias de fantasmas, pero no soy bueno hablando de cosas importantes. No me gusta. No quiero ser un rayo de sol que baja de la montaña en la mañana, llenando de alegría los espacios que inunda. No quiero pertenecer a algún lugar para que me expulsen del refugio al llegar la madrugada... No me gusta el frío... No me gusta pedirle ayuda a la gente aunque estoy diseñado para depender de la amabilidad de los extraños...

Quiero callarme y que el mundo entero se calle...

Estoy sentado sobre esta maquina de criar ratas y las más grandes han tomado las riendas de mi vida... Y hubo un tiempo en que quise ser nada y a la vez no quise ser nada... y quise estar sentado sobre una piedra celeste ahogándome en el vacío infinito de las demandas sentimentales. Quise despojarme de las posesiones materiales y acabe coleccionando basura para que la gente creyera en el dios del consumismo y que los demás idiotas me llamaran por mi nombre y no por mi nombre y no por mis ganas de que me abrazaran y me acurrucaran bajo el regazo de mi madre muerta...

No sabéis cuanto os odio


Y cuanto os venero


No sabéis cuanto quisiera ser como vosotros...


Malditos idiotas sonrientes y de vidas plenas...

Otro más de lo mismo

Es lo mismo que vengo escuchando desde que el mundo es mundo...
Lo mismo que ya le contaron a mis hijos-padres, a sus hijos-padres y a los que siguen en la interminable lista de apogeo y caída que han soportado por siglos y otras cosas semejantes. Que el que quiere morir es por que quiere... Entre amigos o en suelo extranjero. Si Dios es eterno, ¿por qué no nosostros?
Por elección o por mal diseño. Con una batería extinguible en medio de otras conjeturas. Lanzados al mundo a perpetuar la raza... lo que pueda significar esto en lenguaje matemático. En los términos más elementales posibles. Palabras de Fuego. Agua. Tierra. Eter. Una droga sencilla y llevada a los colegios con los lápices que te roba de los bolsillos la dignidad de no poder negarte. Elevar Dioses como se cantan alabanzas. Siempre hacia adelante, pero no lo suficiente.
Alegra el entrecejo, muchacho. No por ser el fin de los tiempos, es el final de todo. Las cosas que se terminan son siempre mejores que las que empiezan. El futuro está escrito. En piedra. En cuero seco. En papel. En la piel resquebrajada de los que se sienten viejos, porque ya lo están. Pagados en su experiencia de estar muriendo. Mejor que mueran en silencio y sin armar la alharaca de tener más dias por detrás que por delante. Los años son eternos. Los minutos cosa de viento seco y algunas hierbas secas. De sol austero. De pan añejo. De amargo sudor corriendo por la mortaja de mi madre. Bajo Tierra. Bajo tierra. Debajo de la Tierra. Por sobre ella. En todas partes. Desde la viejecita sin dientes que vive de la beneficencia hasta los gatos que celebran la llegada de Agosto. De Augusto. Del general. De la negra comitiva que no tiene otro argumento que el fusil con el que establece diálogo directo...
Pero yo no hablo de esas cosas. A mi no me importan un par de idiotas que asesinaron a otros idiotas. No son mejores que esperar a que el sol se caiga a pedazos sobre toda esta celebración de animales follando por follar...

Y no me invitan...

Algo más que decir

Ya tiene usted en sus manos lo que para muchos puede ser peligroso: amargura. Yo lo he visto caminando por ahí con el ceño fruncido, suspirando como si agonizara en paulatina ansiedad. Esa ansiedad compeja y absurda que me resulta tan conocida; una comezón en los brazos, una presión en el estómago. Los deseos de salir corriendo por la puerta o volando por la ventana si la puerta está cerrada. Perder la esperanza por que la esperanza no entrega nada sustancial y los ideales son para gente más elevada que usted y yo. nosostros somos de otra clase. De una más desechable, más perecible; construidos para el polvo y la ceniza. Ya la gente que lo conoció hace dos semanas no se acuerda de su cara...

Pero no se enoje por lo que le digo. Enójese por lo que le pasó para que yo me diera cuenta de que está con esta triste condición...

Si se le nota que no le gustan las risas de niños. Ni la gente que baila. Ni los matrimonios. Ni la gente que quiere construir un mundo mejor o salvar el medioambiente. Los mimos o los delfines. Las malditas ballenas que bailan bajo el agua encaminadas a su extinción. Al diablo con ellas por llevarnos la delantera. No le gustan las buenas palabras, pero le molestan más aun las groserías que salen de los "más desposeídos". Napalm es la solución para acabar con ellos. Una política de esterilización seguida por la relegación y la eutanasia. Yo soy de la misma opinión. Que se mueran todos y démosle una oportunidad a las cucarachas. A las malditas cucarachas. Cocarachas. Coca Cola.

Alabemos a Dios...

http://www.divshare.com/download/3950943-048

Micro Economía

No voy a hablar de cosas importantes. No me gustan los pontífices.
El papa es un monigote escondido en las anchas faldas de la vieja muerta. De la vieja ramera romana. Trajo una cruz y la sífilis. La viruela y el hambre. Trajeron sus buenas nuevas de advenimientos y perdón de los pecados, con hostias y vergas erectas para perforar el culo de los tristes indígenas. Las banderas y las grandes instituciones se alojaron en la consciencia colectiva de los afortunados que sin saber escribir ya sabían por quién votar. Y tambien por qué no hay que llorar.


Parte 1http://rapidshare.com/files/104067960/Nick.part1.rar

Parte 2http://rapidshare.com/files/104068806/Nick.part2.rar

Godspeed You! Black Emperor

Monologues - The Dead Flag Blues (intro)

This monologue appears at the beginning of the dead flag blues from the album f#a#oo; it comes from incomplete movie about jail, an unfinished film that efrim wrote and has been working on for the last five years.

The car's on fire and there's no driver at the wheel
and the sewers are all muddied with a thousand lonely suicides
and a dark wind blows

The government is corrupt
and we're on so many drugs
with the radio on and the curtains drawn

We're trapped in the belly of this horrible machine
and the machine is bleeding to death

The sun has fallen down
and the billboards are all leering
and the flags are all dead at the top of their poles

It went like this:

The buildings tumbled in on themselves
Mothers clutching babies picked through the rubble
and pulled out their hair

The skyline was beautiful on fire
all twisted metal stretching upwards
everything washed in a thin orange haze

I said: "kiss me, you're beautiful -
these are truly the last days"

You grabbed my hand and we fell into it
like a daydream or a fever

We woke up one morning and fell a little further down -
for sure it's the valley of death

I open up my wallet
and it's full of blood

http://rapidshare.com/files/27621530...ror_-_f_a_.rar

Información extraída y sujeta a derechos de autor y bla bla bla...

http://brainwashed.com/godspeed/

Las palabras no son lo importante

La bailarina se fue en cana. La muy puta.
Si por menear el culo vas a ser famoso doce minutos y medio, ¿cuanto harías por cien lucas?
Abrirle las piernas al diablo y esperar que acabe de llenar el espacio que hay entre la puerta trasera y la casa del vecino. Está atento, mirando por la cortina para averiguar lo que de preferencia se mantiene a puertas cerradas. Hoy la ciudad está más fría que nunca. Pero ya llegará la noche para dormir y olvidarme de todos los idiotas que circulan por el mundo, con sus trajes de fina tela y barba de tres días... Sus vidas alegres me descomponen. Odio la felicidad ajena, más aun cuando no he conocido la propia. La propia. Como si tuviera algo que llamar realmente mío. Ni siquiera la mugre debajo de mis uñas se queda conmigo para siempre. Ni el mal olor. Ni siquiera los dientes se van a quedar conmigo hasta la tumba. Si tan sólo fuera tan fácil morir. Pero es más difícil que matar.

No saben como me gustaría ser capaz de mantener las cosas simples. Escribir en pocas lineas y ser capaz de decir algo, pero sólo puedo esto... juntar palabras y quizá parecer un poco más inteligente de lo que realmente soy...




http://rapidshare.com/files/80956844/Jar_of_Flies.rar



Para que decir nada de este disco... es cosa de maricones

La típica vieja de mierda

Hay un común denominador en esta clase de sujetos...
Se trata de sujetos ordinarios, comunes, mediocres. Sobrepasados por los terribles acontecimientos de nuestra época. Basura débil y temerosa, rápidos enjuiciando a los más débiles, pero su valor se hace cenizas cuando se ven enfrentados a alguien más grande, más fuerte o más inteligente. Malolientes pedazos de mierda que ensucian más de lo que limpian. Caminando y bebiendo y follando con lo primero que se les cruce por delante. Incapaces de hacer nada por los demás y mucho menos por ellos mismos, aunque ellos precisamente son lo más importante en sus vidas... Hay un montón de cosas que no entiendo de esto ni he pretendido entenderlo jamás, pero si hay algo que es seguro, es que no me diferencio mucho de ellos.

En estos últimos días he sido llamado un mentiroso, un fraude, un falso hijoputa... tratando de aprovecharse de las buenas intenciones de todos los que me tienden una mano. Puede que sea verdad, lo reconozco. Pero no es mi problema que algunos inconscientes me entreguen su amistad de buena fe, cuando nunca me ha interesado tener a ningún gilipollas sentado en mis cojones...
Mejor vivir solo que con una hernia en el costado.






Segundo disco de esta gran banda de los ochentas (década de mierda) que mezcla el más violento punk con el noise más punzante y un ingrediente industrial extra que no deja a nadie indiferente. Alabanzas a Steve Albini, poster boy del do it yourself, que después de esta banda se dedico a la ingeniería de sonido de algunas bandas intrascendentes como Nirvana, Pixies, Jesus Lizard y Polly Jean Harvey...

Una manga de muertos de hambre...


http://rapidshare.com/files/65124423/BB-SAF.rar.html